'Un eco geométrico' (2)

 

Al regresar a mi apartamento, algo desanimado, comprobé que había olvidado cerrar la puerta. Ya en el interior, me reencontré con el paisaje que temía. El foco de luz de la mampara había disminuido, sí, pero permanecía allí, palpitante, como dándose un respiro, alejado —alejándome— de cualquier lógica, haciendo peligrar los cuarenta años de coherencia y cuerda rectitud de mi existencia.

 ¿Qué más podía hacer?

 Lo peor, sin embargo, estaba por llegar.

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                                     ‘Un hombre frente al espejo’. René Magritte.

'Un eco geométrico' (1)

 

El pasillo de mi casa es particular, en el sentido de que no es muy pasillo. O no del todo.

(Sé que no son formas de comenzar un escrito, pero —si alcanzan el final— estimo que perdonarán mis extravagancias. Incluso, es posible, me ayuden a salir con bien de esta situación tan inversa —nunca mejor dicho— en que me hallo).

Veamos.

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Giorgio de Chirico. "Sole sul cavaletto". 1973

'Están llenos de palabras'

 

Recién levantado, frente a una taza de humo, reflexiono.  Va a ser un día duro, como una carrera de obstáculos. Tomo el café, reposado, sin prisas.

La casa convertida en un frío y caótico almacén de embalajes, bolsas y maletas. Una puta palabra, me digo, frente al espejo, mientras ejecuto muecas y burlas.

—Eres un payaso. Un puto payaso.

Sentado en la única silla viva de lo que ha sido hasta el día de hoy mi hogar, me dispongo a esperar.

—Lo voy a machacar.  A ese cabrón. La suerte va a estar de mi lado.

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Ilustración de Manuel Martín Morgado

'Número oculto'

Llamada perdida. Lo dice la pantalla. Tras pulsar una tecla, leo: número oculto. No sé a cuenta de qué extraña conexión, quizás de alguna lectura nocturna, pero la cosa es que me viene a la mente un nombre: Bud. E imagino con enojo que tal entresijo me perseguirá el resto del día hasta que consiga descifrar el enigma, porque acabo de desayunar, y yo no conozco a nadie que se llame Bud. En el periódico no hay nada sobre Bud. En la televisión no escucho una sola palabra acerca de ningún maldito Bud. 

Y yo nunca leo por las noches.

 

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Ilustración de Manuel Martín Morgado

                                                                   

'Mala noche'

 

Ahora sé que aquella mujer jamás estuvo en mi habitación. Lo descubriría al amanecer, cuando carecía de respuestas para mi rostro, para mi mano, para nada, para nadie, todavía aturdido al otro lado del espejo. Del agrietado espejo de un bareto recién amanecido al que entré para calmar mi desconcierto. No había respuestas, pero sí una decisión. O un agotamiento. 

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Ilustración de Manuel Martín Morgado

'Una cena exquisita'

La velada había transcurrido según las más altas expectativas. La cena, sublime, colmada de exquisitos manjares, tuvo en el puré de coliflor con leche de almendras su plato estrella, y aconteció al compás armonioso de una conversación diversa, distinguida, sugestiva, con su pizca de picante, regada por las mejores cosechas, entre ellas un Rioja Bikandi de la añada 2005, que deleitó a los cuatro comensales.  

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                                                          Ilustración de Manuel Martín Morgado.

                                                

'Superlativos tiempos'

—Buenos días. Quería una barra de pan.

—Pues haber venido después.

—¿Cómo dice?

—Usted me ha hablado en pasado.

—Creo que es una forma de cortesía.

—Vaya. Pues era usted muy amable.

—¿Ya no?

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